Robe de marié

Il n’y a qu’une seule maladie mentale : la famille.

Évidemment, je m’y attendais puisque j’en suis l’auteur mais… à ce point-là !
Quelle vision, c’est à peine croyable…

Son mari n’est plus que l’ombre de lui-même. Les vertèbres ont dû être
salement touchées. Il doit maintenant peser dans les quarante-cinq kilos. Il
est tassé dans son fauteuil, sa tête est maintenue à peu près droite par une
minerve. Son regard est vitreux, son teint jaune comme un coing. Et il est
tout à fait conscient. Pour un intellectuel, ça doit être terrible.

Quand on pense que ce type n’a pas trente ans, on est effaré… Quant à elle,
elle pousse le fauteuil avec une abnégation admirable. Elle est calme, son
regard est droit. Je trouve bien sa démarche un peu mécanique mais il faut
comprendre : cette fille a de gros soucis…

En tout cas, elle ne tombe pas dans la vulgarité : pas d’attitude de bonne
sœur ou d’infirmière martyre. Elle serre les dents et pousse le fauteuil,
voilà tout. Elle doit pourtant réfléchir et se demander ce qu’elle va faire de
ce légume.
Moi aussi d’ailleurs.