Les chagrins

Il n’y a plus trace de rien, là-bas. On a déversé des tonnes de sable, vissé
des balançoires, planté des arbres et décrété l’insouciance. Mais la mémoire
complote. Les chemins serpentent. Le terrain fait des vagues. Le toboggan est
habillé d’une tour qui ne guette plus rien. Sous le sable de ce square
parisien, il y a la poussière et les secrets d’une prison de femmes. La Petite
Roquette, détruite en 1973. Tout le monde a préféré l’oublier. Sauf Angèle.
Nul ne lui avait jamais dit qu’elle était née ici, quelque part sous les
balançoires, le 16 novembre 1967, un quart d’heure avant l’extinction des
feux. Mais sa mère vient de mourir. Helena Danec 1945-2007. Femme sèche et
silencieuse. Elle laisse des lettres reçues en prison, un vieil article de
presse racontant son procès, et le nom de l’homme qu’elle aimait.
Alors le passé ne demande qu’à surgir, qu’à faire entendre les vertiges de
l’amour, la beauté d’une époque révoltée et la puissance de la musique. Il
réclame des explications, il cherche et emprunte toutes les voix ; celle
d’Angèle, celle de Mila sa grand-mère, celle d’un vieux journaliste qui en
sait beaucoup plus long que ce qu’il avait écrit, et même celle de l’homme qui
s’est enfui. Tous racontent l’histoire d’Helena. Son chagrin. Leurs chagrins