L'Aube à Birkenau

" La guerre avait fauché une génération. Nous étions effondrés. Mon oncle et
ma tante avaient beau être médecins, ils ne possédaient plus rien. Leur
clientèle avait disparu. Leur maison avait été pillée. Leurs économies avaient
fondu. Le lendemain de mon arrivée à Paris, comme ils n'avaient ni argent ni
vêtements à m'offrir, c'est une voisine qui m'a secourue avec une robe et des
sous-vêtements.
Il régnait dans la maison une atmosphère de désolation.
Il n'y avait plus le moindre meuble. Les miroirs avaient été volés, à part
ceux qui étaient scellés aux murs et que les pillards n'avaient pas pu
emporter.
Je faisais ma toilette matinale devant un miroir brisé par une balle. Mon
image y apparaissait fissurée, fragmentée.
J'y voyais un symbole.
Nous n'avions rien à quoi nous raccrocher. Ma sœur Milou était gravement
malade, mon oncle et ma tante avaient perdu le goût de vivre. Nous faisions
semblant de vouloir continuer. "