Monologues de la boue

Une femme marche seule, de frontière à frontière, de Boulogne-sur-Mer à la
Belgique, du nord de la France au Jura, des Ardennes à la Suisse ; puis plein
ouest, vers une fin de terre, au-delà de Saint-Jacques-de-Compostelle. Elle
s’enfonce dans le paysage et s’y confond, se fait brume et pluie, terre,
humus, boue. Les nuits dans les forêts dictent ses jours. La marche peuple sa
solitude de la compagnie des bêtes, de conversations entendues dans les cafés
ou d’échanges sur les chemins. Ses pas heurtent des mots, lèvent des
souvenirs, épuisent l’absence et les séparations, fatiguent le corps dans une
tentative farouche de se réinventer une vie.